Où est la romance ?

Auteur :
Sylvain Maltais

Date de publication :
Le 4 avril 1995

Mais où est la romance ?

partout j'entends sa danse,

pourtant je ne la sens même pas,

         je ne la vois pas,

         je ne l'entend pas,

         je ne la goutte pas,

         je ne la touche pas !

Je cherche en les terres maudits,

de la monstrueuse technologie,

la soi disant harmonie,

cette petite vite.

Mon âme est déchiqueté par les tourments,

l'absence de mouvement.

Choquant mon débile cerveau,

devenant de plus en plus névro.

Ma créativité ne subsiste plus,

dans son sens ordonné,

mais biens plus dans son sens compliqué,

celle-ci étant constamment en mut.

Le logique est sur le point d'être tué,

pour faire apparaître un nouveau né,

que je ne saurais nommé,

autrement que par son incompatibilité

avec cette damné société

que l'on prétend évolué,

pour qu'enfin puisse sortir,

la potion de mon désir :

   La romance

Elle passe son temps à se caché

car elle a peur d'être tué.

Malheureusement,

elle se bat constamment,

pour se faire voir,

dans son confus-vouloir.

Qu'elle être peut savoir

se bon vouloir,

me fessant sortir hélas les mouchoirs.

Comme cette chose est dévorante

lorsqu'elle se mente

à mon esprit de chaos

elle me change en un beau bâteau

toutefois celui-ci prend de plus en plus l'eau.

La Romance est substance de vie,

pourtant elle se rit,

de mon moi,

qu'elle revoit.

Elle creuse ma tombe,

en me mettant des ombres,

sans jamais me donner qu'une simple colombe,

pour que je puisse me «Décatombe»,

de son venin malicieux,

me semblant délicieux.

Le peu d'espoir me ronge,

comme le font les songes,

lorsqu'il s'approche de soi,

et nous quitte aussi comme une oie.

   Navet,

   déchet

   et tous se qui déplaît,

   sombre ma vie,

   mourant comme une souris

   de plus en plus maudit !

Piquerie,

Moquerie,

et ces dédales abrutis,

   me pourrit,

   de vomis,

   car j'ai compris :

   La Romance à disparu,

   et elle me fut apparu,

   que comme une morue,

à laquelle c'est plutôt le pêcheur,

ayant mordue,

à son chant enchanteur,

de la partie moteur.

Elle rit, elle rit,

la petite Annie!